Vamos por la 5ta

El fútbol convierte una masa de tonos sepia

En una pelota de 2 colores arcoíris,

Que cuando rueda su vuelve uno,

Un único color que da vueltas por el campo

A merced de las camisetas,

Las cámaras y un amasijo de aficionados

Que, a través de las gradas, las pantallas

Y los silbidos, olvidan lo que son,

Pero viven lo que los une.

Desde la primera señal del arbitro

Dejamos de serlo todo

Y los 22 hombre o mujeres

Que corren tras esa pelota

Se vuelven el centro del universo,

Se convierten en el único asomo de realidad

Que sobresale por el techo de nuestras casas.

Todos respiran fútbol,

Todos ven el fútbol,

Todos viven por y para el fútbol.

No existe nada parecido.

Su único problema

Es que nos hace olvidarnos de los problemas

Y en más de una ocasión

Idiotiza al que ya tiene pinta de estúpido.

Oh querido fútbol danos un respiro

Y deja que tu séquito

Piense en algo más allá estadios.

Si gana mi equipo soy feliz,

Si pierde mi rival soy feliz,

Pero qué pasa si todos pierden,

Si todos se unen para perder en vez de ganar,

¿todos estaremos tristes?

Acaso desafiaremos la vida

Y nos pondremos contentos con la derrota

O por fin pensaremos en cosas importantes.

Veremos 15 minutos del partido,

Tomaremos el té

Y lucharemos por mandar al carajo

Todo lo que hace que encajemos y desajustemos

En un mismo momento.

¿Acaso alguna vez dejaremos de consumir

Ese opio que nos hace tan felices

Y a la vez tan ignorantes?

Si le quitas al hombre el fútbol

Dime qué queda.

Un cuerpo desnudo

Y mente en blanco,

O el hambre de sobrevivir

Ante esta infinita sociedad

Que cada día consume

Los cimientos de la libertad,

Ocupando por ella

Los lujos de oropel,

Las caretas oxidadas

Y las nubes de humo negro

Que tapan el hambre

De la humanidad.

Quizá ambos.

Fútbol, fútbol,

Te volviste la teta

De aquellos que te explotan

Para tapar la verdad.

Mientras ellos toman leche

De las vacas más gordas

Te tocó acomodarte a comer el pasto del desierto,

A ver como un juez con dos tarjetas en la mano

Saca roja al contrincante,

Por una ráfaga de viento

Que dañó el copete de Neymar.

Todos gritan,

Todos callan

Y todos beben en vano.

Nadie los ha oído,

Los más hijos de puta

Siguen en el terreno.